La fête sans l'ivresse
LA FETE a eu lieu. Sans excès. Malgré la défaite, Luis Fernandez et ses joueurs se sont retrouvés, dans la nuit de samedi à dimanche, au restaurant boîte de nuit Olé Bodéga, à Sèvres. Près de mille invités ont partagé ce moment avec un groupe appelé à disparaître. Seul manquait André Luiz, touché d'avoir été écarté de la feuille de match face à Auxerre. En découvrant son éviction au moment où il rentrait dans le vestiaire, le milieu brésilien a pris sur lui de quitter le Stade de France. On ne l'a plus revu de la soirée. Ronaldinho et Paulo Cesar, en revanche, sont passés à la Bodega. En coup de vent, comme pressés de tourner la page. Les autres se sont attardés jusqu'aux alentours de 4 heures du matin.
    "La soirée s'est bien passée, reconnaît Luis Fernandez. Evidemment, on n'était pas fou de joie." Laurent Perpère, président en partance, à noyé son chagrin dans un rock endiablé avec Madame. Luis Fernandez a aussi esquissé quelques pas de danse. Mais le coeur n'y était pas vraiment. Au bout de la nuit, ils se sont quittés bons amis. Les plus courageux terminant en discothèque, à l'Etoile ou au Queen.
F.M, L.P., K.N.

L'Express "Le magazine" n°2608 - 28 juin 2001
En quelques semaines, le bruit a fait le tour de la capitale, des vestiaires du Stade français aux machines à café de Canal +. L'info ne manquait pas de sel : dans le fin fond du XVe arrondissement, un lieu atypique, festif, différent. Le bon plan de l'été, juré, craché. Sise au milieu de nul part, dans un pré coincé entre une usine désaffectée et le désert de béton des locaux de France Télévision, La Bodega fait son cirque est bien le monstre hybride et gentil tant vanté. Le cirque, charmant, est authentique. Les clowns et les acrobates aussi. Le reste, le café restau boîte de nuit, est l'oeuvre d'une poignée de sudistes, des anciens de la Bodega, à Bastille. A la lueur de la bougie, on y avale des assiettes de tapas en faisant la claque devant les pitreries et les prouesses circassiennes. Autour des tables, le ton monte vite d'un cran. C'est le jeu. Ici, un enterrement de vie de garçon. Là une armée de colosses qui se serrent les coudes en hurlant deux ou trois chants pas précieux. En un éclair, les clowns professionnels ont cédé la piste aux amateurs. A la sono, Yves "passe tout et n'importe quoi, des trucs jugés ringards de préférence, mais qu'on aime vraiment", commente Virginie, une responsable. Joe Dassin, Serge Lama, Madonna, Patrick Sébastien, espagnolades, même combat. Pourquoi pas ? Un seul mot d'ordre : surtout, ne pas être à la mode. Ne pas faire semblant d'aimer le tartare à 300 F et la techno. Fils à papa, cousin de province, cadre banal, Guy Forget, David Hallyday, la joyeuse équipe de Jean-Luc Delarue (Réservoir Prod) suent, se marrent, gueulent, lèvent les bras au ciel. Le naturel de l'affaire, pour l'instant ne fait pas un pli. Passe-droit et carré VIP ont été jetés aux oubliettes. Dans ce maelström obligatoire, chacun semble retrouver le sens primitif de la fête. Celui de la feria sans fin, des soirées entre amis, et de la-chenille-qui-redémarre au mariage du tonton. Cette hystérie bon enfant tant méprisée par les dictateurs du bon goût sélect et branché. Les vrais ringards, dorénavant.

A. Mh.